Prag, Winter 1629.
Offiziell existieren sie nicht.
Die Kirche schweigt, der Kaiser leugnet, und doch weiß jeder in der Stadt, dass sie da sind – jene Männer und Frauen in grauen Mänteln, die kommen, wenn jemand zu laut flüstert.
Niemand weiß, wie viele es sind, wer sie befehligt oder woher sie ihre Befugnisse haben. Manche nennen sie die Inquisition, andere die Lautlosen, weil sie keine Spuren hinterlassen – nur verbrannte Häuser, leere Betten und Nachbarn, die plötzlich verschwinden.

Ihre Aufgabe: Ketzer und Magiebegabte aufspüren, bevor sie „die Ordnung“ gefährden.
Doch wo Magie ist, ist auch Angst und Angst ist ein gutes Werkzeug. Immer öfter verschwinden Menschen, die nur zur falschen Zeit am falschen Ort waren.

Ein Heiler, der Wunden zu schnell schließt.
Eine Witwe, deren Gebete zu oft erhört werden.
Ein Kind, das Lichter tanzen sieht.

Die Inquisitoren handeln im Namen des Glaubens oder so behaupten sie. Doch es heißt, dass einige von ihnen selbst Magie nutzen, um ihre Jagd zu führen: kalte Runen, die Blut schmecken, und Spiegel, in denen sich mehr zeigt als nur ein Gesicht.

Manche Bürger helfen ihnen, aus Angst oder für ein paar Münzen. Andere wagen, sie zu hintergehen und verschwinden.
Über der Stadt liegt ein kaltes Schweigen. Türen bleiben verschlossen, wenn Schritte durch die Gassen hallen.
Und jeder fragt sich: Wer ist als Nächstes an der Reihe?

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